Parti seul pendant trois semaines sur un bateau de pêche du sud marocain, Olivier Volcovici nous plonge au cœur d’un équipage de marins, véritables forçats de la mer, qui chaque jour répètent, inlassablement, les gestes nécessaires à leur métier et à leur survie. Dans un port du nord de l’Afrique, quelque part aux portes du désert, des hommes s’affairent sur le pont d’un vieux bateau de pêche. Ces marins, jeunes hommes prématurément vieillis, aux visages creusés par le soleil et vêtus de lambeaux, tirent sur des câbles, se bousculent, s’entrechoquent en poussant des cris préhistoriques.
Ces types fatigués, alignés depuis le pont jusque sur le quai du port des dizaines de mètres plus loin, se balancent des cageots de poissons sortis du ventre du bateau. Et ce sont quelque cinquante tonnes de poisson que l’on se balance de main en main, jour après jour. Les hommes, insouciants de leur sort, chantent, crient, s’invectivent et s’amusent d’un rien. Ici, aux portes du désert, la lumière écrase tout. Le sel ronge les visages et les chairs. La nuit succède au jour, le travail au travail et le labeur ne s’arrête jamais.
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